ainda trouxe areia nos sapatos... (parte 1)

Foram quase 3200km percorridos em menos de uma semana. Para lá a primeira noite ainda tinha perfume europeu, mas com aromas africanos. Tarifa, a capital do windsurf, foi o local escolhido para pernoitarmos. Depois de cerca de 700km de viagem desde Lisboa, e de uma jantar à base de tapas numa área de serviço já depois de Sevilha, parámos numa residencial, daquelas à beira da estrada. Hotel San Jose del Valle, é esse o seu nome. Era quase meia-noite quando chegámos. A televisão passava o Atletico Madrid - Sevilha, com os portugueses da equipa listada em particular destaque, tanto pela positiva como pela negativa. O gerente, sentado na recepção, chamou-me à atenção. Achei curioso o seu nome, cuidadosamente colocado nos cartões de visita expostos no balcão. Nacho Trujillo.



A manhã acordou cedo, ainda o sol não se tinha levantado e já a comitiva se preparava para largar rumo ao porto onde apanhámos o barco rumo a Tanger. Éramos sete e viajávamos em duas carrinhas da mesma marca, apenas as cores eram ligeiramente diferentes.



Os procedimentos alfandegários em Espanha foram simples e rápidos. O mesmo não se pode dizer em Marrocos, após os 30 minutos a oscilar de um lado para o outro, com o barco a pendular por força de um Mediterrâneo que nunca tinha visto tão alterado. Foram duas horas para apresentar passaportes, que rodavam de mão em mão, entre inúmeros funcionários estatais, de polícias a inspectores, entre outros. Ultrapassada quase inultrapassável burocracia, retomámos viagem. Quase 400km de auto-estrada, vigiada por inúmeros elementos da Guarda Real, até Fez. A floresta dos cedros, a subida para o planalto do Atlas e a descida repentina da temperatura. Já noite, as barreiras de neve são claras, no Inverno faz muito frio e esta formação montanhosa cobre-se de branco. Ifrane tem até um complexo de esqui.

Um planalto seco e rochoso é atravessado em grande velocidade... É tarde, muito tarde. Queríamos ter chegado antes de anoitecer, mas há atrasos impossíveis de evitar. A descida do Atlas continua a bom ritmo. A noite não deixa perceber o que nos rodeia. Sei apenas que há todo um ambiente que me faz lembrar o Mad Max, a Route 66. Já ali estive no passado. Só assim sei que o deserto ainda não é de areia fina como a do Erg Chebi, mas sim de muita pedra e rocha cinzenta. É hostil a paisagem. O terreno é cruel para a vida. Não se vê, abundantemente, flora ou fauna. Mas, ao seu estilo, é bonita esta zona interior e pobre de Marrocos.

Chegados a Merzouga, ao albergue Amazir, o calor dos berber marroquinos espera-nos. São simpáticos e afáveis, os homens que, sempre prestáveis, toma conta do espaço. Frango assado com batatas é o jantar, servido em jeito de ceia. Afinal, as doze badaladas estão quase a tocar...

(continua)